Цветаева Марина Ивановна
Октябрь в вагоне

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    (Записи тех дней).

Марина Цветаева.
Октябрь в вагоне

(Записи тех дней)

   Двое с половиной суток ни куска, ни глотка. (Горло сжато.) Солдаты приносят газеты -- на розовой бумаге. Кремль и все памятники взорваны, 56-ой полк. Взорваны здания с юнкерами и офицерами, отказавшимися сдаться. 16 000 убитых. На следующей станции -- уже 25000. Молчу. Курю. Спутники, один за другим, садятся в обратные поезда. Сон (2-е ноября 1917 г., в ночь). Спасаемся. Из подвала человек с винтовкой. Пустой рукой целюсь. -- Опускает. -- Солнечный день. Влезаем на какие-то обломки. Сережа говорит о Владивостоке. Едем в экипаже по развалинам. Человек с серной кислотой.

Письмо в тетрадку

   Если Вы живы, если мне суждено еще раз с Вами увидеться -- слушайте: вчера, подъезжая к Харькову, прочла "Южный Край". 9000 убитых. Я не могу Вам рассказать этой ночи, потому что она не кончилась. Сейчас серое утро. Я в коридоре. Поймите! Я еду и пишу Вам и не знаю сейчас -- но тут следуют слова, которых я не могу написать. Подъезжаем к Орлу. Я боюсь писать Вам, как мне хочется, потому что расплачусь. Все это страшный сон. Стараюсь спать. Я не знаю, как Вам писать. Когда я Вам пишу. Вы -- есть, раз я Вам пишу! А потом -- ax! -- 56 запасной полк. Кремль. (Помните те огромные ключи, которыми Вы на ночь запирали ворота?) А главное, главное, главное -- Вы, Вы сам. Вы с Вашим инстинктом самоистребления. Разве Вы можете сидеть дома? Если бы всё остались. Вы бы один пошли. Потому что Вы безупречны. Потому что Вы не можете, чтобы убивали других. Потому что Вы лев, отдающий львиную долю: жизнь -- всем другим, зайцам и лисам. Потому что Вы беззаветны и самоохраной брезгуете, потому что "я" для Вас не важно, потому что я все это с первого часа знала!
   Если Бог сделает это чудо -- оставит Вас в живых, я буду ходить за Вами как собака.
   Известия неопределенны, не знаю, чему верить. Читаю про Кремль, Тверскую, Арбат, "Метрополь", Вознесенскую площадь, про горы трупов. В социал-революционной газете "Курская Жизнь" от вчерашнего дня ( 1-го) -- что началось разоружение. Другие (сегодняшние) пишут о бос. Я сейчас не даю себе воли писать, но тысячи раз видела, как я вхожу в дом. Можно ли будет проникнуть в город?
   Скоро Орел. Сейчас около 2 часов дня. В Москве будем в 2 часа ночи. А если я войду в дом -- и никого нет, ни души? Где мне искать Вас? Может быть, и дома уже нет? У меня все время чувство: это страшный сон. Я все жду, что вот-вот что-то случится, и не было ни газет, ничего. Что это мне снится, что я проснусь.
   Горло сжато, точно пальцами. Все время оттягиваю, растягиваю ворот. Сереженька.
   Я написала Ваше имя и не могу писать дальше.

* * *

   Трое суток -- ни с кем ни звука. Только с солдатами, купить газет. (Страшные розовые листки, зловещие. Театральные афиши смерти. Нет, Москва окрасила! Говорят, нет бумаги. Была, да вся вышла. Кому -- так, кому -- знак.)
   Кто-то, наконец: "Да что с вами, барышня? Вы за всю дорогу куска хлеба не съели, с самой Лозовой с вами еду. Все смотрю и думаю: когда же наша барышня кушать начнут? Думаю, за хлебом, нет -- опять в книжку писать. Вы что ж, к экзамену какому?"
   Я, смутно: "Да".
   Говорящий -- мастеровой, черный, глаза, как угли, чернобородый, что-то от ласкового Пугачева. Жутковат и приятен. Беседуем. Жалуется на сыновей: "Новой жизнью заболели, коростой этой. Вы, барышня, человек молодой, пожалуй и осудите, а по мне -- вот все эти отребья красные да свободы похабные -- не что иное будет, как сомущение Антихристово. Князь он и власть великую имеет, только ждал до поры до часу, силу копил. Приедешь в деревню, -- жизнь-то серая, баба-то сивая. "Черт, шут""... Гляди, кочерыжками закидает. А какой он тебе шут, когда он князь рожденный, свет сотворенный. На него не с кочерыжками надо, а с легионами ангельскими"...
   Подсаживается толстый военный: круглое лицо, усы, лет пятьдесят, пошловат, фатоват. -- "У меня сын в 56-ом полку? Ужасно беспокоюсь. Вдруг, думаю, нелегкая понесла". (Почемуто сразу успокаиваюсь)... "Впрочем, он у меня не дурак: охота самому в пекло лезть!" (Успокоение мгновенно проходит)... "Он по специальности инженер, а мосты, знаете ли, все равно для кого строить: царю ли, республике ли, -- лишь бы выдержали!"
   Я, не выдерживая: "А у меня муж в 56-ом". -- "Му-уж? Вы замужем? Скажите! Никогда бы не подумал! Я думал барышня, гимназию кончаете. Стало быть, в 56-ом? Вы, верно, тоже очень беспокоитесь?" -- "Не знаю, как доеду". -- "Доедете! И свидитесь! Да помилуйте, имея такую жену -- идти под пули! Ваш супруг себе не враг! Он, верно, тоже очень молод?" -- "Двадцать три".-- "Ну, видите! А вы еще волнуетесь! Да будь мне двадцать три года и имей я такую жену... Да я ив свои пятьдесят три года и имея вовсе не такую жену"... (Я, мысленно: "в том-то и дело!": Но почему-то, все-таки, явно сознавая бессмысленность, успокаиваюсь.)

* * *

   Сговариваемся с мастеровым ехать с вокзала вместе. И хотя нам вовсе не по дороге: ему на Таганку, мне на Поварскую, продолжаю на этом строить: отсрочку следующего получаса. (Через полчаса Москва.) Мастеровой -- оплот, и почему-то мне чудится, что он все знает, больше -- что он сам из князевой рати (недаром Пугачев!) и именно оттого" что враг меня (Сережу) спасет. -- Уже спас. -- И что нарочно сел в этот вагон -- оградить и обнадежить -- и Лозовая ни при чем, мог бы просто в окне появиться, на полном ходу, среди степи. И что сейчас в Москве на вокзале рассыпется в прах.

* * *

   Десять минут до Москвы. Уже чуть-чуть светлеет, -- или просто небо? Глаза к темноте привыкли? Боюсь дороги, часа на извозчике, надвигающегося дома (смерти, ибо -- если убит, умру). Боюсь услышать.

* * *

   Москва. Черно. В город можно с пропуском. У меня есть, совсем другой, но все равно. (На обратный проезд в Феодосию: жена прапорщика.) Беру извозчика. Мастеровой, конечно, канул. Еду. Извозчик рассказывает, я отсутствую, мостовая подбрасывает. Три раза подходят люди с фонарями. -- Пропуск! -- Протягиваю. Отдают не глядя. Первый звон. Около половины шестого. Чуть светлеет. (Или кажется?) Пустые улицы, пустующие. Дороги не узнаю, не знаю (везет объездом), чувство, что все время влево, как иногда мысль, в мозгу. Куда-то сквозь, и почему-то пахнет сеном. (А может быть, я думаю, что это -- Сенная, и потому -- сено?) Заставы чуть громыхают: кто-то не сдается.
   Ни разу -- о детях. Если Сережи нет, нет и меня, значит, нет и их. Аля без меня жить не будет, не захочет, не сможет. Как я без Сережи.

* * *

   Церковь Бориса и Глеба. Наша, Поварская [Есть еще на Арбатской площади]. Сворачиваем в переулок -- наш) Борисоглебский. Белый дом Епархиального училища, я его всегда называла "voliere": сквозная галерея и детские голоса. А налево тот, зеленый, старинный) навытяжку (градоначальник жил и городовые стояли). И еще один. И наш.
   Крыльцо против двух деревьев. Схожу. Снимаю вещи. Отделившись от ворот, двое в полувоенном. Подходят. "Мы домовая охрана. Что вам угодно?" -- "Я такая-то и здесь живу". -- "Никого по ночам пускать не ведено". -- "Тогда позовите, пожалуйста, прислугу. Из третьей квартиры". (Мысль: сейчас, сейчас, сейчас скажут. Они здесь живут и все знают.) "Мы вам не слуги". -- "Я заплачу".
   Идут. Жду. Не живу. Ноги, на которых стою, руки, которыми держу чемоданы (так и не спустила). И сердца не слышу. Если б не оклик извозчика, и не поняла бы, что долго, что чудовищно долго.
   -- Да что ж, барышня, отпустите или нет? Мне еще на Покровскую надо.
   -- Прибавлю. Тихий ужас, что, вот, уедет: в нем моя последняя жизнь, последняя жизнь до... Однако, спустит вещи, раскрываю сумку: три, десять, двенадцать, семнадцать... нужно пятьдесят... Где же возьму, если...
   Шаг. Звук сначала одной двери, потом другой. Сейчас откроется входная. Женщина, в платке, незнакомая.
   Я, не давая сказать:
   -- Вы новая прислуга?
   -- Да.
   -- Барин убит?
   -- Жив. -- Ранен?
   -- Нет. -- То есть как? Где же он был все время?
   -- А в Александровском, с юнкерами, -- уж мы страху натерпелись! Слава Богу, Господь помиловал. Только отощали очень. И сейчас они в N-ском переулке, у знакомых. И детки там, и сестры бариновы... Все здоровы, благополучны, только вас ждут.
   -- У вас найдется 33 рубля, извозчику доплатить?
   -- А как же, как же, вот сейчас только вещи внесем.
   Вносим вещи, отпускаем извозчика, Дуня берется меня проводить. Захватываю с собой один из двух крымских хлебов. Идем. Битая Поварская. Булыжники. Рытвины. Небо чуть светлеет. Колокола.
   Заворачиваем в переулок. Семиэтажный дом. Звоню. Двое в шубах и шапках. При чиркающей спичке -- блеск пенсне. Спичка прямо в лицо:
   -- Что вам нужно?
   -- Я только что из Крыма и хочу к своим.
   -- Да ведь это неслыханно, в 6 часов утра в дом врываться!
   -- Я хочу к своим.
   -- Успеете. Вот заходите к 9-ти часам, тогда посмотрим.
   Тут вступается прислуга:
   -- Да что вы, господа, у них дети маленькие. Бог знает сколько не виделись. И я их очень хорошо знаю, оно личность вполне благонадежная, свой дом на Полянке.
   -- А все-таки мы вас впустить не можем. Тут я, не выдерживая:
   -- А вы -- кто?
   -- Мы домовая охрана.
   -- А я такая-то, жена своего мужа и мать своих детей. Пустите, я все равно войду.
   И, наполовину пропущенная, наполовину прорвавшись -- шести площадок как не бывало -- седьмая.

* * *

    (Так это у меня и осталось, первое видение буржуазии в Революции: уши, прячущиеся в шапках, души, прячущиеся в шубах, головы, прячущиеся в шеях, глаза, прячущиеся в стеклах. Ослепительное -- при вспыхивающей спичке -- видение шкуры.)

* * *

   Снизу голос прислуги: "Счастливо свидеться!" Стучу. Открывают.
   -- Сережа спит? Где его комната?
   
   И, через секунду, с порога:
   
   -- Сережа! Это я! Только что приехала. У вас внизу -- ужасные мерзавцы. А юнкера все-таки победили! Да есть ли Вы здесь или нет?
   В комнате темно. И, удостоверившись: -- Ехала три дня. Привезла Вам хлеб. Простите, что черствый. Матросы -- ужасные мерзавцы! Познакомилась с Пугачевым. Сереженька, Вы живы -- и...

* * *

   В вечер того же дня уезжаем: Сережа, его друг Гольцев и я, в Крым.

Кусочек Крыма

   Приезд в бешеную снеговую бурю в Коктебель. Седое море. Огромная, почти физически жгущая радость Макса Волошина при виде живого Сережи. Огромные белые хлеба.
   В вечер того же дня уезжаем: Сережа, его друг Гольцев и я, в Крым.
   Видение Макса Волошина на приступочке башни, с Тэном на коленях, жарящего лук. И пока лук жарится, чтение вслух, Сереже и мне завтрашних и послезавтрашних судеб России.
   -- А теперь, Сережа, будет то-то...
   Запомни. И вкрадчиво, почти радуясь, как добрый колдун детям, картинку за картинкой -- всю русскую Революцию на пять лет вперед: террор, гражданская война, расстрелы, заставы, Вандея, озверение, потеря лика, раскрепощенные духи стихий, кровь, кровь, кровь...

* * *

   С Гольцевым за хлебом.
   Кофейня в Отузах. На стенах большевицкие воззвания. У столов длиннобородые татары. Как медленно пьют, как скупо говорят, как важно движутся. Для них время остановилось. XVII в. -- XX в. И чашечки те же, синие, с каббалистическими знаками, без ручек. Большевизм? Марксизм?
   Афиши, все горло прокричите! Какое нам дело до ваших машин, Лениных, Троцких, до ваших пролетариатов новорожденных, до ваших буржуазий разлагающихся... У нас ураза, мулла, виноград, смутная память о какой-то великой царице... Вот эта кипящая смоль на дне золоченых чашечек...
   Мы -- вне, мы -- над, мы давно. Вам -- быть, мы -- прошли. Мы -- раз навсегда. Нас -- нету.

* * *

   Лунные сумерки. Мечеть. Возвращение коз. Девочка в малиновой, до полу, юбке. Кисеты. Старуха, выточенная, как кость. Изваянность древних рас.

* * *

   В вагоне (обратный путь в Москву, 25-го ноября).
   -- Брешко-Брешковская -- тоже сволочь! Сказала: надо воевать вам!

* * *

   -- Сгубить больше бедного классу и самим опять блаженствовать!

* * *

   -- Бедная матушка-Москва, весь фронт одевает-обувает! Мы Москвой не обижены! Больше все газеты смущают. Большевики правильно говорят, не хотят кровь проливать, смотрят за делом.

* * *

   В вагонном воздухе -- топором -- три слова: буржуй, юнкеря, кровососы.

* * *

   -- Чтоб им торговля была лучше!

* * *

   -- У нас молодая революция, а у них, во Франции, старая, лежалая.

* * *

   -- Что крестьянин, что князь -- шкура одинакая! (Я, мысленно: шкура-то именно и нет!)

* * *

   -- А офицер, товарищи, первый подлец. Я считаю: он самого низкого образования.

* * *

   Против меня, на лавке, спит унылый, тощий, благоразумный Викжель.

* * *

   -- Бог, товарищи, первый революционер!

* * *

   -- Вы москвичка, вероятно? У нас на юге таких типов нет!
   (Прапорщик из Керчи.)

* * *

   Спор о табаке.
   "Барышня, а курят! Оно, конешно, все люди равны, только все же барышне курить не годится. И голос от того табаку грубеет, и запах изо рта мужской. Барышне конфетки надо сосать, духами прыскаться, чтоб дух нежный шел. А то кавалер с любезностями -- прыг, а вы на него тем мужским духом -- пых!
   Мужеский пол мужского духа теперь не выносит. Как вы полагаете, а, барышня?"
   Я: "Конечно, вы правы: привычка дурная!"
   Другой солдат: "А я, то есть, товарищи, полагаю: женский пол тут ни при чем. Ведь в глотку тянешь, -- а глотка у всех одинакая. Что табак, что хлеб. А кавалеры любить не будут, оно, может, и лучше, мало ли нашего брата зря хвостячит. Лю -- бовь! Кобеля, а не любовь! А полюбит кто -- за душу, со всяким духом примет, даже сам крутить будет. Правильно говорю, а, барышня?"
   Я: "Правильно, -- мне муж всегда папиросы крутит. А сам не курит". (Вру.)
   Мой защитник -- другому: "Так они и не барышни вовсе! Вот, братец, маху дали! А что же у вас муж из студентов, что ль?"
   Я, памятуя предостережения: "Нет, вообще так..."
   Другой, поясняя: "Своим капиталом, значит, живут".
   Мой защитник: "К нему, стало быть, едете?"
   Я: "Нет, за детьми, он в Крыму остался".
   -- "Что ж, дача там своя в Крыму?" Я, спокойно: "Да, и дом в Москве". (Дачу выдумала.)
   -- Молчание.--
   Мой защитник: "А смелая вы, погляжу, мадамочка! Да разве теперь в здаких вещах признаются? Да теперь кажный рад не только дом, что ли, деньги -- себя собственными руками со страху в землю закопать!"
   Я: "Зачем самому? Придет время -- другие закопают. А впрочем, это и раньше было: самозакапыватели: сами себя живьем в землю закапывали -- для спасения души. А теперь для спасения тела"...
   -- Смеются, смеюсь и я. --
   Мой защитник: "А что ж, супруг-то ваш, не с простым народом, чай?"
   Я: "Нет, он со всем народом".
   -- "Что-то не пойму".
   Я: "Как Христос велел: ни бедного, мол, ни богатого: человеческая и во всех Христос".
   Мой защитник, радостно: "То-то и оно! Неповинен ты в княжестве своем и неповинен ты в низости своей"... (с некоторым подозрением:)... "А вы, барышня, не большевичка будете?"
   Другой: "Какая большевичка, когда у них дом свой!"
   Первый: "Ты не скажи, много промеж них образованного классу, -- и дворяне тоже, и купцы. В большевики-то все больше господа идут". (Вглядываясь, неуверенно:) "И волоса стриженые".
   Я: "Это теперь мода такая" [Мода пришла позже. Для России с сыпняком, т. е. в 19 г.-- 20 г., для Запада, уж ее знаю с чего и с чем, в 23 г.-- 24 г.].
   Внезапно ввязывается, верней -- взрывается -- матрос:
   "И все это вы, товарищи, неверно рассуждаете, бессознательный элемент. Эти-то образованные, да дворяне, да юнкеря проклятые всю Москву кровью залили! Кровососы! Сволочь!" (Ко мне:) "А вам, товарищ, совет: поменьше о Христах да дачах в Крыму вспоминать, Это время прошло".
   Мой защитник, испуганно: "Да они по молодости... Да какие у них дачи, -- так, должно, хибарка какая на трех ногах, вроде как у меня в деревне... (Примиряюще:) -- Вот и полсапожки плохонькие"...

* * *

   Об этом матросе. Непрерывная матерщина. Другие (большевик!) молчат. Я, наконец, кротко: "Почему вы так ругаетесь? Неужели вам самому приятно?"
   Матрос: "А я, товарищ, не ругаюсь, -- это у меня поговорка такая".
   Солдаты грохочут.
   Я, созерцательно: "Плохая поговорка".

* * *

   Этот же матрос, у открытого окна в Орле, нежнейшим голосом: "Воздушок какой!"

* * *

   Аля (4 года).
   -- Марина, знаешь, у Пушкина не так сказано! У него сказано:
   
   Пушки с пристани палят,
   Кораблям пристать велят.
   
   А надо:
   
   Пушки -- из дому палят!
   (После восстания)
   

* * *

   Молитва Али во время и с времен восстания:
   "Спаси, Господи, и помилуй: Марину, Сережу, Ирину, Любу, Асю, Андрюшу, офицеров и не-офицеров, русских и не-русских, французских и не-французских, раненых и не-раненых, здоровых и не-здоровых, -- всех знакомых и не-знакомых".
   
   Москва, октябрь-ноябрь 1917

--------------------------------------------------------

   Источник -- М. Цветаева с/с в 7 тт., М., "ТЕРРА", 1997 г.
   
   
   
   
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru