# Стихотворения

Фердинанд Фрейлиграт

Requiscat

Ирландия

Перевод А. К. Шеллера-Михайлова.

## REQUIESCAT.


(Изъ Фрейлихрата.)


Честь тому, кто поднялъ молотъ,

Шелъ за плугомъ на поляхъ,

Побѣждалъ нужду и голодъ,

Роясь въ темныхъ рудникахъ;

Противъ сильнаго теченья

Брелъ подъ лямкою своей,

Чтобъ спасти отъ угнетенья

Бѣлокуренькихъ дѣтей.

Честь тебѣ, людей работа,

Честь мозолямъ грубыхъ рукъ,

Честь пролитымъ каплямъ пота

Среди мельницъ и лачугъ;--

Но и тотъ, кто, голодая,

Въ ночь безсонную сидитъ,

Умъ въ работѣ напрягая, --

Да не будетъ позабытъ!

Будь онъ книжникъ, въ мракъ и плесень

Погрузившійся душой;

Поставщикъ и драмъ, и пѣсецъ;

Фанатизма рабъ тупой;

Шутъ, что тѣшитъ ради платы

Извращенный вкусъ людей;

Иль ученостью богатый

Древнихъ классиковъ лакей;--

Пролетарій тотъ же это!

Онъ, голодный, въ долгъ живетъ,

Посѣдѣвъ во дни разцвѣта,

Отъ заботы въ гробъ идетъ,

Упадаетъ отъ насилья,

И о хлѣбѣ крикъ дѣтей

Подсѣкаетъ въ бѣдномъ крылья --

Крылья вольныя идей.

Одного я зналъ: на небо

Онъ парилъ своимъ умомъ,

Но въ пыля за корку хлѣба

Долженъ былъ ползти червемъ.

Онъ стоналъ въ притонѣ гадкомъ

И, закованный судьбой,

Былъ бичуемъ недостаткомъ

И пришпоренъ нищетой.

Блѣдный, съ впалыми щеками,

Онъ исписывалъ листы,

А въ саду зари лучами

Озарялися цвѣты,

Ястребъ въ воздухѣ кружился.

Звонко щелкалъ соловей,--

Но, какъ прежде, съ книгой бился

Поставщикъ живыхъ идей.

Но герой твердилъ предъ свѣтомъ,

Безъ нытья и укоризнъ:

"Есть поэзія и въ этомъ,

Такъ какъ тутъ людская жизнь!"

Если жь руки и слабѣли,

Все жь въ немъ мысль была одна:

"Я своимъ служилъ на дѣлѣ,

Честь я вынесъ безъ пятна!"

Наконецъ и онъ сломился

Отъ порывовъ, отъ заботъ,

И лишь изрѣдка стремился

Лихорадочно впередъ.

Ночью муза поцѣлуемъ

Жгла виски его, и вновь,

Грязью жизни не волнуемъ,

Онъ взлеталъ до облаковъ.

Но онъ спитъ въ землѣ, гдѣ дружно

Съ вѣтромъ шепчутся цвѣты,

И для сна его не нужно

Монумента иль плиты.

Надъ холмомъ цвѣтущимъ этимъ

Бродитъ скорбная жена,--

Нищій могъ оставить дѣтямъ

Только имя безъ пятна.

Честь тебѣ, людей работа,

Честь мозолямъ грубыхъ рукъ,

Честь пролитымъ каплямъ пота

Среди мельницъ и лачугъ;--

Но и тотъ, кто, голодая,

Въ ночь безсонную сидитъ,

Умъ въ работѣ напрягая,--

Да не будетъ позабытъ!

А. Михайловъ.


"Дѣло", No 8, 1868


## ИРЛАНДІЯ.


(Изъ Фрейлиграта.)


Руль неподвиженъ, парусъ снять,

Привязанъ цѣпью челнъ негодный:

Въ сырой землѣ, должно быть, спятъ.

Рыбакъ и сынъ его голодный.

Здѣсь рыба -- собственность господъ;

Они жирѣютъ отъ улововъ,

Но у стола пустого ждетъ

Лишь смерть ирландскихъ рыболововъ.

Стада коровъ, овецъ и козъ

Въ ближайшій портъ идутъ въ тревогѣ,

А вслѣдъ за ними -- нагъ и босъ --

Пастухъ плетется по дорогѣ.

Ирландскій скотъ -- господскій скотъ --

Неподкрѣпитъ толпы голодной:

На заграничный рынокъ шлетъ

Его владѣлецъ благородный.

Ему сама судьба дала

Родникъ богатства -- скотъ дородный,

Рогъ изобилья -- рогъ вола,

Источникъ лѣни -- трудъ народный.

Въ Парижѣ, въ Лондонѣ трещитъ

Отъ барскихъ денегъ столъ игорный,

Народъ же дома позабытъ

И мретъ, какъ стая мухъ, покорный.

Охоты день! Псари снуютъ,

Шумитъ охотниковъ ватага...

Все тщетно! за море ушлютъ

Охотой купленныя блага.

Дичь у ирландцевъ -- дичь господъ --

Идетъ въ карманъ милліонера,

Слуга же блѣдный, сынъ невзгодъ,

Слабъ и для роли браконьера.

На счетъ крестьянскій господа

Готовятъ почву для дичины,

Не осушая никогда

Необозримыя трясины.

На невоздѣланной землѣ.

Среди густой травы болотной,

Въ холодной сырости и мглѣ

Житье лишь птицѣ перелетной.

На милліоны десятинъ

Стоитъ проклятое болото

И съ нимъ надутый властелинъ

Сталъ гнилъ и тупъ среди дремоты.

Здѣсь вся земля въ рукахъ господъ:

Здѣсь на дорогу мать больная

Младенца мертваго несетъ

Для похоронъ гроши сбирая.

Подобный ропотъ, какъ потокъ,

По всей Ирландіи несется,

Имъ полны Западъ и Востокъ,

Онъ въ всѣ вѣтра раздается.

Пугливъ, какъ раненый орелъ,

По горнымъ высямъ въ часъ вечерній

Летитъ тотъ крикъ нужды и золъ,

Предсмертный кривъ ирландской черни.

И предъ дѣтьми, какъ смерть блѣдна,

Отчизна голову склоняетъ,

Надъ ихъ могилами она

Цвѣты увядшіе роняетъ;

И близь морей, озеръ и горъ

Съ мольбой, чела поднять не смѣя,

Въ слезахъ выноситъ свой позоръ

Несчастныхъ націй Ніобея.

А. Михайловъ.


"Дѣло", No 10, 1869