Mais voue, analyseurs, perséverans sophistes,
Quand vous aurez tari tous les puits des déserts,
Quand vous aurez prouvé que ce large univers.
N'est qu'un mort étendu sous les anatomistes;
Quand vous nous aurez fait de la création
Un cimetière en ordre, où tout aura sa place,
Où vos aurez sculpté, de votre main de glace,
Sur tous les monmnens la même inscription;
Vous, que ferez vous donc, dans les sombres allées
De ce jardin muet?. . . . . . . . . . . . . .
Ah! vous avez voulu faire les Prométhées.
Et vous êtes venus, les mains ensanglantées.
Refondre et repétrir l'oeuvre du créateur!
Il valait mieux que vous, cet hardi tentateur,
Lorsqu'ayant fait son homme, et le voyant sans nine,
Il releva sa tète, et demanda le feu.
Alfred de Musset.