Lib.ru/Классика: Роза Сальватор. Жалобы Сальватора Розы

Итальянская поэзия XIII--XIX вв. в русских переводах: Сборник

М.: Радуга, 1992.

Перевод Семена Раича

Сальватор Роза.
Жалобы Сальватора Розы

Что за жизнь? Ни на миг я не знаю покою

И не ведаю, где преклонить мне главу.

Знать, забыла судьба, что я в мире живу

И что плотью, как все, облечен я земною.

Я родился на свет, чтоб терзаться, страдать,

И трудиться весь век, и награды не ждать

За труды и за скорбь от людей и от неба,

И по дням проводить без насущного хлеба.

Я к небу воззову -- оно

Меня не слышит, к зову глухо;

Взор к солнцу -- солнце мне темно;

К земле -- земля грозит засухой...

Я жить хочу с людьми в ладу,

Смотрю -- они мне ковы ставят.

Трудясь, я честно жизнь веду --

Они меня чернят, бесславят.

Везде наперекор мне рок,

Везде меня встречает горе:

Спускаю ли я свой челнок

На море -- и бушует море;

Спешу ли в Индию -- и там,

В стране, металлами богатой,

Трудясь, блуждая по горам,

И нахожу... свинец -- не злато.

Являюсь ли я иногда,

Сжав сердце, к гордому вельможе,--

И -- об руку со мной, беда:

Я за порог лишь--п к прихожей

Швейцар, молчание храня

И всех встречая по одежде,

Укажет пальцем на меня --

И смерть зачавшейся надежде.

Вхожу к вельможе я, тупой,

С холодностью души и чувства,

В кругу друзей-невежд -- со мной

Заговорит он про искусства --

Уйду: он судит обо мне

Не по уму, а по одежде,

С своим швейцаром наравне...

Ценить искусства не невежде!..

Одной мечтою я живу,

И ею занятый одною,

Я и во сне и наяву

Воздушные чертоги строю.

Я, замечтавшися, творю

Великолепные чертоги;

Мечты пройдут, и я смотрю

Сквозь слез на мой приют убогий.

Другим не счесть богатств своих,

К ним нужда заглянуть не смеет;

Весь век слепое счастье их

На лоне роскоши лелеет;

Другим богатств своих не счесть --

А мне -- отверженцу судьбины --

Назначено брань с нуждой весть

И... в богадельне ждать кончины...

И я... я -- живописец!.. да!

На всё смеющиеся краски

Я навожу и никогда --

От счастия не вижу ласки...

Будь живописец, будь поэт,--

Что пользы? В век наш развращенный

Счастлив лишь тот, в ком смысла нет,

В ком огнь не теплится священный.