Голлербах Эрих Федорович
Портреты

Lib.ru/Классика: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь]
Скачать FB2

 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Анна Ахматова
    Михаил Кузмин
    Александр Блок


   
   "Возрождение", литературно-художественный и научно-популярный, иллюстрированный альманах. Том 2-й
   М., "Время", 1923
   

Э. Голлербах.

   

Портреты.

АННА АХМАТОВА.

             Безмолвие. Глубокая безгласность.
             Едва заметное движенье губ.
                       Мир, погруженный в суету и страстность,
                       Как лава, сер, как изверженье, груб.
             Но в этом раскаленном океане
             Есть остров, где золотоглавый скит,
                       На облаков разорванные ткани,
                       Крестами многодумными глядит.
             В скиту живет подвижница-блудница.
             Печален взор застывших синих глаз...
                       Мне этот взор весною часто снится,
                       Как повесть, читанная много раз..
             Иконописно скованы движенья,
             Но хищный профиль дерзок и остер.
                       Как душен дым церковного кажденья,
                       Как внешний соблазнителен простор!..
             Суровы очи ликов (пожелтелых
             В колеблющемуся отсвете свечей, --
                       Зачем же в сердце вьется стая белых,
                       Воркующих, влюбленных голубей?!..
             Рукой сухой, рукою восковою
             Пергаментный раскрыт молитвослов...
                       Ах, где-то есть за далью голубою --
                       Вино, цветы, завешенный альков...
             У пояса -- оливковые четки
             И "вместо чёлки -- сумрачный клобук.
                       О, если бы в крылатой утлой лодке
                       Уплыть из плена благолепных мук!..
   
             ...Она умрет в прозрачный день осенний,
             В тот янтареющий, медвянный час,
             Когда луч солнца в алтаре Успенья
             Позолотит резной иконостас.
             И перед смертью оттолкнет причастье,
             И медленно влетит к престолу сил,
             Поцеловав в последний раз запястье,
             Которое ей милый подарил...
   

МИХАИЛ КУЗМИН.

             Усталый взор из-под тяжелых век,
             Рассеянный, улыбчивый, учтивый,
             Ни с кем не схожий смуглый человек,
             С походкою такой неторопливой.
   
             Интимный весь, домашний и простой.
             Круг мелочей ничуть ему не тесен, --
             Сияющая нежность и покой.
             В излучинах его текучих песен.
   
             Как за окном, за стеклами пенснэ
             Таится мир, безбольный и безгневный,
             Как музыка Гретри или Масснэ,
             Как бой курантов гулкий и напевный.
   
             И, оттеняя бледное чело,
             Увенчивая лоб, слегка понурый,
             Волос заиндевевшее кольцо,
             Как черный нимб, лежит вокруг тонзуры.
   
             Изогнута ладонью вверх рука --
             Всегдашняя дымится папироса,
             А на губах прозрачна и легка
             Застыла тень насмешки и вопроса.
   

АЛЕКСАНДР БЛОК.

             Сосредоточено светло,
             Как четкий барельеф медали,
             Патрицианское чело
             И губы, сжатые печалью.
   
             О том, чему названья нет,
             Чему названье невозможно,
             Благовещающий поэт
             Пророчествует непреложно...
   
             Ему так ясно знать дано
             "В огне и холоде тревоги",
             Что радость и печаль одно,
             Что в Рим приводят все дороги.
   
             Чуть слышно шепчет голос струн...
             Но -- горе -- рев автомобилей,
             Как сокрушающий бурун,
             Захлестывает шелест лилий.
   
             И лебединой песни стон,
             И крики журавлиной стаи --
             Мелодий долгий перезвон,
             Раз'единяя, сочетает.
   
             Вот почему так льнет мечта,
             В часы скорбей кровоточащих,
             К поэту розы и креста,
             К ручьям его стихов журчащих...
   

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Рейтинг@Mail.ru